#el bulevar

[enbuscadelaspalabrasperdidas]

[cloned-sheep97]

ES LA HORA GENTE!!!!!!!11!!!1!1!11

@kukberg @snowfloral-lake @imjustchori aughhhhhhhhhhhhh cringe

[hellonnoj]

i have so much ideas for hamilton animatics w spanish songs i know but my animation power is in negative numbers 😞😞

[ladysophiebeckett]

i cant remember what ep it is rn but alvaro is listing off his tragedies to gonzalo and he's like 'i lose my long time girlfriend, and then i lose the woman i love and now that same woman has stolen my company'

caye, ur nothing.

[malikson]

forgot to talk about this but, even though i have my qualms with it, i’m so so happy about the fact miss universe 2023 was held in my country el salvador 🫶🏽🫶🏽🫶🏽

[mnsc-nikyy]

BULEVAR

Que algún día los pensamientos no se acaben

y logren terminar de completar éste párrafo

corto a mediados de Abril

Y los días sean más calurosos como el manto

de los árboles.

Anhelo el vaivén de lo añorado

como aquel compositor que agarra su pluma

y escribe sus memorias

Hasta antes de la cordura y lo maravilloso

algún día se acercarán a mí las letras

y harán irreconocibles fantasías cómicas

cubiertas de leyendas poéticas.

Tanto así que Diciembre vendría siendo

mi primer mes favorito

o por lo menos el último al que quisiera

mencionar siquiera para tachar lo intachable.

Pretendo que la vulnerabilidad de la ternura

es aún más prestigiosa que las aves y su canto

a cualquier por doquier

pero se me es complicado

atender

a cualquier

sentimiento

que haga ruinas

el pensar

con los ojos abiertos

-Mnsc.

[copertonehill]

Cálida Oscuridad.

Criaturas del día, pero en especial de esa noche de Calidad Oscuridad donde uno de ellos con sus Alas oscuras se postra ante ese Ser Angelical sensualmente sombrío para a través de ese crisol dorado se encuentren en ese beso que sellaron hace ya mucho, pero mucho tiempo en una época donde fue en carruaje tirado por ese par de oscuros caballos se unieron en ese paseo eterno y a veces de Infierno, pero Divino porque ese pacto hicieron con cruzar mirada para ese infinito tener siempre adelante sin fecha o año porque su amor llena todo el calendario con esa Calidad Oscuridad en qué ambos encontraron esa Luna que brilla para ellos como sí fuera un Sol que les dará ese escalofrío ardiente que les hará recordar ese día donde se conocieron en Bulevar y Rosa en ese tiempo roja cada uno se reencontró a sí mismo y con ello al otro en esa locura que fue medieval con un hoy carnal que los hará sentirse en infinito como sí mañana no existiese porque en esa Calidad Oscuridad ambos encontraron lo que se había desvanecido como ese polvo entre los dedos para ahora en este Hoy retomar con fuerza bestial porque será para ahora y el más allá porque su amor no tendrá c túaducidad porque tiempo no lo regirá solo esa ardiente Luna como un Sol en esa Calida Oscuridad donde ambos unidos estarán por eternidad.

-Copertone Hill, 2024®-

[julio-viernes]

"Leader of the Pack", una de las más conseguidas "canciones de muerte" de los 50s-60s junto a "Endless Sleep" de Jody Reynolds, "Tell Laura I Love Her" de Ray Peterson y "Dead Man's Curve" de Jan & Dean. Mary Weiss supo evocar muy bien tragedias adolescentes, melodramas pop en ocasiones teñidos de muerte. Fue el segundo y mayor éxito del trío- cuarteto femenino (1964, nº 1 en EE. UU., nº 11 en UK). Las grabaciones para el sello Red Bird de George "Shadow" Morton incluyeron una producción lujosa con gran orquestación y efectos de sonido, y "Leader of the Pack" en concreto combinó música con el rugido de motocicletas y el sonido de cristales rotos.

En un plano mucho más ligero y jovial, su tercer hit "Give Him a Great Big Kiss", canción que recuperarían en los años 70 en rock los New York Dolls, y posteriormente Johnny Thunders en su primer álbum en solitario, "So Alone" (1978). En nuestro país Burning convirtieron la versión de Dolls o la de Thunders en "Es Especial", una excelente versión en castellano (LP "Bulevar", 1980).

[las-microfisuras]

Oh, lagos calmos, senderos floridos, sotobosques llenos de helechos, campos de trigo donde aguarda la amada, más dorada que el oro de las espigas, arroyos que recorrer juntos. Viejos sueños enterrados, pero no muertos. He aquí mi variante: la porte des Lilas, la bajada hacia el Pré-Saint-Gervais y, en el horizonte, el humo moribundo de las fábricas que dormitan, la estepa suburbana reseca por el frío y el aire contaminado; el bulevar casi desierto, con los coches que pasan rozando la acera y, a mi lado, ese hombre con el que, por tercera vez, camino sin rumbo como si el paraíso nos aguardara al final del camino.

Al final, venía un «buenas noches, hasta mañana» ya más cariñoso. Nos marchábamos cada uno en una dirección. Nuestras tímidas conversaciones seguían siendo complicadas. Una palabra bastaba para hacer que Arezki –confiado un instante antes– se encerrara en sí mismo.

Seguir de cerca las metamorfosis del árbol, pasear la vista por los caminos imaginarios trazados por las estrellas, beber al alba la lluvia fresca y, por la noche, la niebla, citarse consigo mismo en la ventana abierta con vistas a un pedacito de cielo, a las plantas en macetas, a las ramas que asoman: todo eso hace que una persona, muy a su pesar, sea diferente de quienes no se han detenido en ese tipo de cosas. Diferente, que no mejor. Pero, ahí está, cargada para el resto de su vida de emociones y de sensaciones difíciles de manejar, y cada acontecimiento que se produce se estira, se deforma, se colorea y se modela como a través de un caleidoscopio.

Mutilada por mi mustia existencia, por mi pasión de hermana y mis horizontes limitados, mi efervescente sensualidad –cuya única expresión habían sido aquellas contemplaciones nocturnas y el gozo místico de la renuncia– estalló al calor de esa amistad secreta.

- Claire Etcherelli, Elise. Traducción de Cecilia F. Santomé. Editorial Periférica.

[la-semillera]

ELENA DEL RIVERO & CRISTINA RIVERA GARZA

Las feministas

Pronunciaban la palabra. La escupían. La celebraban.

Corrían.

(Atrás de este vocablo debe oírse el pasar del viento.)

Hablaban a contrapelo. Interrumpiéndose.

Ah, tan descaradamente.

Vivían a la intemperie, que es el mismo lugar donde sentían.

Supongo que así nacieron.

No sabían de refugios, de techos, de amparos,

de patrocinios.

Estaban heridas de todo (y todo aquí quiere decir

la historia, el aire, el presente, el subjuntivo,

el contexto, la fuga).

Agnósticas más que ateas. Impactantes más

que hermosas. Vulnerables más que endebles. Vivas

más que tú. Más que yo. Estoicas más que fuertes.

Dichosas más que dichas.

Intolerantes. Sí. A veces.

¿Mencioné ya que eran brutales?

Caminaban en días de iracunda claridad como musas

de sí mismas

(eso ocurría sobre todo en el invierno cuando

los vientos del Santa Ana iban y venían

por los bulevares de Tijuana, arrastrando envolturas

de plástico y el polvo que obliga a cerrar los ojos

y negar la realidad)

a la orilla de todo, bamboleándose

eran la última gota que cuelga de la botella

(la mítica de la felicidad o la aún más mítica

que derrama el vaso o el sexo

impenetrable en la mismidad de su orificio)

y caían.

El colmo.

La epítome.

El acabose.

(Por debajo de estas frases debe olerse el tufo que deja

tras de sí el viento horizontal.)

Supongo que solo con el tiempo se volvieron así.

Con hombres o, a veces, sin ellos, besaban

labiodentalmente.

Y se mudaban de casa y se cambiaban los calcetines

y preparaban arroz.

Y bajaban las escaleras y tomaban taxis y no sentían

compasión.

Decían: Este es el viento que todo lo limpia.

Y pronunciaban la palabra. Enfáticas. Tenaces.

Prehumanas.

Tajantes. Sí. Con frecuencia.

Conmovedoras más que alucinadas. Sibilinas más

que conscientes. Subrepticias más que críticas.

Hipertextuales. Claridosas.

Estoy segura de que ya mencioné que eran brutales.

Fumaban de manera inequívoca.

Cambiaban de página con la devoción y el cuidado

minimalista de las enamoradas.

Siempre andaban enamoradas.

En los días sequísimos del Santa Ana elevaban

los rostros y se dedicaban a ver (podían pasar horas

así) esas aves que, sobre sus cabezas, remontaban

lúcidamente el antagonismo del aire.

Y el Santa Ana (y aquí debe oírse una y otra vez

la palabra) (una y otra vez) despeinaba entonces

sus vastas cabelleras ariscas. Sus cruentas pestañas

(una y otra vez).

_ Cristina Rivera Garza.

_ Elena del Rivero Letter from Home in Cerulean, 2014

[cloned-sheep97]

Gracias CUARTETO DE NOS por crear canciones que luego puedo utilizar para crear un lore todo raro que no tiene sentido y bla bla no espera porque la marioneta es un tumblr sexyman??? Y porque vladimir no es ese wey todo mamado de la portada???? Ay mejor dejo este dibujo y me voy

[estefanyailen]

- Camino por un camino solitario, el único que he conocido. No sé a dónde va but it's home to me, and I walk alone. Camino por esta calle vacía en el bulevar de los sueños rotos donde duerme la ciudad and I'm the only one, and I walk alone.

- Mi sombra es la única que camina a mi lado, mi corazón superficial es lo único que late. Sometimes, I wish someone out there will find me. Hasta entonces, camino solo.

- Read between the lines... what's fucked up, and everything's alright. Revisa mis signos vitales.

[imfreemdfks]

En el bulevar de los sueños rotos.

[joseandrestabarnia]

Nikich Anatoly (1918-1994)

PRIMAVERA EN MOSCÚ

1976

Tamaño - 156 x 141,5

Material - lienzo

Técnica - óleo

Número de inventario – ZhS-7378

Recibido del Ministerio de Cultura de la Federación Rusa. 2019

La primavera es una época optimista del año. El cielo es azul, el paisaje es interminable, la gente ha venido al bulevar, una mujer amable vende flores de primavera… Pero tal descripción es incompleta e inexacta. La pintura de Nikich es su manifiesto lírico: los hechos y las formas de la vida no son absolutos, cualquier imagen que parezca obvia e incluso enunciativa contiene un “doble fondo”. Entre el primer plano y la profundidad del lienzo existen conexiones complejas y contradictorias. La niña ofrece al espectador no solo flores, sino fragmentos de una naturaleza muerta, y en el fondo no es una imagen esquemática de la ciudad, sino una designación de lugares clave para el artista: allí, a lo lejos, detrás de los volúmenes condicionales de Novy Arbat, es su casa, y más cerca hay una mansión con columnas - Unión de Artistas de la URSS donde es el único miembro de la junta no partidista. Y, sin embargo, una extraña figura de una niña a la derecha, un símbolo de incertidumbre, no revelado,

La armonía reina en el rectángulo equilibrado y estable del cuadro. La figura central sostiene toda la composición, conecta el fondo aplanado y la objetividad tangible de las flores, desdibuja la contradicción entre el patetismo primaveral y los reflejos del atardecer, la incompatibilidad de una sonrisa y el duro cruce de la “corona” de ramas negras sobre el cabello rojo.

Por cierto, el color del cabello es una posible clave para entender la imagen como un autorretrato. En el retrato de 1938, un profesor del Instituto de Bellas Artes de Moscú, donde estudió entonces Anatoly Nikich, representó a su alumno con un sombrero con rizos rojos. Sí, y los amigos llamaron al artista en esos años "rojo". El delantal de la vendedora en este contexto rima con el mismo trabajador, pero de otra manera, cubierto de pinturas por el delantal del artista, y las flores no se venden tanto como se exhiben, y todo esto sucede frente a un autorretrato de la misma bio- y fondo topográfico. El artista intenta crear la primavera y mostrar sus primeras flores (o colores), pero cerca, muy cerca, el ritmo del movimiento lo dictan las siluetas negras y afiladas de árboles que no son para nada primaverales.

Aquí hay otra lectura de la imagen: mitológica y simbólica. La primavera es creatividad y artesanía, inspiración y habilidad. Este es el "Rito de la Primavera" y la diosa romana de la Flora en flor.

Los contrastes y consonancias de la “Primavera” de Anatoly Nikich recuerdan, lamentan y sueñan la integridad perdida del cuadro pintado por Ovidio: “Disfruto de la eterna primavera, la primavera es el mejor momento: Todos los árboles son verdes, la tierra es todo verde."

Entonces, esta imagen no se trata solo de alegría y promesas, sino también de las dudas que siempre nos acompañan, sobre el destino del artista y el valor del mundo que aparece "fuera de la pintura". Las entonaciones líricas y simbólicas de Nikich, la necesidad de mirar lo obvio, descubrir nuevos significados: todo esto pone la imagen a la par de las pinturas de Viktor Popkov, los hermanos Alexander y Peter Smolin, Natalia Nesterova, igualmente ambiguos en la pintura, emociones y estructura...

Información e imagen de la web de la Galería Tretyakov.

[mnsc-nikyy]

Estoy enamorada.

Estoy enamorada del aire

afligido de pulmones inherentes a la respiración

Ruego por la sabiduría de la razón

porque saciar el corazón es más fácil

que una mente débil.

Estoy enamorada del aire

porque al filo del viento congruente

la tierra es tan pura como el agua

Insaciable si juego con mi dedos

intentando tocar el cielo si no vuelo

y en el suelo me encuentro

tirada

desecha

putrefacta.

Pero estoy enamorada del aire porque

es lo único que logra llenar los

estragos que poseen mis imperios

extravagantes

O inspire recelo en el bulevar de Eros

Y el ademán prohíba a toda costa respirar

elocuencia y exhalar epifanía

porque es lo que siento que de mí entrego.

No me arrepiento entonces si del aire

enamorada estoy, pues es el ser natural

más humano y tosco que siento;

porque moriría por él

y viviría para volver a sentirlo

y que corte mis alas

y mis entrañas las haga suyas

como parte de sí y vagabundee por los orificios

del mundo.

Digo entonces que soy del aire y me duele

o del cielo si es pertinente e irreverente o irreversiblemente

precioso.

Menos de todo aquello bello a lo que no pertenezco,

ni soy de ésto

ni de lo otro

pero me sigo enamorando.

Mnsc

[groennuuk]

"Uno va, viene y vuelve, cansado de su nombre.

va por los bulevares y vuelve por sus versos.

y se sienta en los bulevares de los parques urbanos

y ve pasar la gente que aún trata de ser alguien."

"Da miedo ser poeta, da miedo ser un hombre...

Da miedo decir alto lo que el mundo silencia."

(Gabriel Celaya)

#animation De ángeles que se acuestan con demonios, Margarita García Alonso